A Mãe e o Crepúsculo Morto pelos Alemães

Mães brancas nos caminhos negros

estendem-se – brocados convulsos sobres féretros.

O inimigo derrotado, e elas lançam seus ais:

“Fechem, fechem os olhos dos jornais!”

Uma carta.

Seja forte, mãe!

Fumaça.

Fumaça.

Mais

fumaça!

Tua voz que lamenta

distante?

Veja – o ar se pavimenta

de balas como pedras ribombantes!

Ma-m-mãe!

Arrastam agora o crepúsculo ferido.

Resistiu quanto pôde,

duro,

troncudo,

mas de súbito, –

abalando as espáduas sólidas,

o pobre

caiu chorando no colo de Varsóvia.

Estrelas estridulam

em lenços de chita azul:

“Morreu,

morreu

o meu amado!”

E o olho turvo do novilúnio

fita de soslaio

o padioleiro soturno, de inertes punhos.

As aldeias lituanas acodem numa chusma:

embutida na sombra, firme sobre os cotos,

marejando de lágrimas igrejas de olhos de ouro,

Kovno decepa os dedos de suas ruas.

O crepúsculo urra

– sem pernas, sem braços: –

“Não é verdade!

Ainda sou capaz

de

retinindo as espora numa doida mazurca

torcer as minhas felpas ruivas!”

Tilinta.

Mãe,

quem chama?

Branca, branca, brocado em funeral.

“É ele – ânimo! –

o morto do telegrama.

Ah fechem, fechem os olhos do jornal!”

1914

Caros amigos turistas, passeando pelo mundinho dos blogs, descobri um haikaísta de grafia cheia. É o pernambucano Bernardo Souto, que escreveu esta pérola:

gotas d'água

na lâmina do lago:

flores de cristal